十天后。
风还在刮，只是没那么狠了，像刀子钝了些，割在脸上，依旧疼。
雪花懒洋洋地飘，落在强巴白玛林的红墙上，堆出一层薄薄的白，又被天空偶尔漏下来的阳光映得有些晃眼。
有人回来了，从风雪里来。
脚步声踩在冻土上，闷闷的，像远处的雷声。
队伍很长，拖在雪地里，如一条慢慢蠕动的蛇。
走在前面的是壮年僧人，袈裟上结着冰碴，脸被冻得发紫，眼神却亮。
后面跟着小沙弥，十来岁的样子，个子不高，裹着僧袍，露出的手冻得通红，却攥着念珠，一步一步，走得很稳。
老喇嘛等人站在强巴白玛林门口迎接，老家伙的目光扫过归来的队伍，最后落在吴小姐身上。
“我会找人领你们去措仁达瓦。”
吴小姐并没有说话，只是看着归来的僧人。
让吴小姐等人很不爽的是，老喇嘛找来领路的是个小沙弥，就是那个攥着念珠的，只有十来岁。
吴小姐皱眉。
她的貂皮围巾裹得很紧，只露出一双眼睛，眼角微微上挑，此刻正盯着小沙弥的脚——那双草鞋，在雪地里几乎看不见。她心里犯嘀咕。
这样的天气，这样的路，这样的孩子，能带他们到措仁达瓦？
她甚至想起了刚来时强巴白玛林的路上，陷在雪坑里的马。
“他？”
吴小姐开口，声音被风吹得有些散，却带着掩不住的怀疑。
小沙弥没抬头，只是把念珠攥得更紧了些。
老喇嘛看了看小沙弥，又看了看吴小姐。
“这里的雪，养出来的人，不一样，他走过的路，比你见过的桥还要多的。”
吴小姐点头，说。
“走吧。”
吴小姐，还有她身边的两个人都上了马，索命背着剑，葵青腰里别着刀，脸色都不太好看。
小沙弥骑马走在前面，速度不快，却一步是一步，脚印深深浅浅，印在雪地上。
风又大了些，把马蹄脚印吹得歪歪扭扭，远处的山，隐在雾里，像一头沉默的巨兽。
小沙弥在马上的背影很小，却很直，在一片茫茫的白雪里，坚毅无比。
措仁达瓦，一个普通的名字，一个普通的村子，普通的月，普通的湖，朴实的人家。
然而，越是看起来普通的东西，越是暗藏杀机。
风是横着刮的，卷着雪，雪粒子比沙砾还硬，打在脸上，疼。
村口孤零零的老榆树，枝桠早被雷劈得七零八落，此刻在风雪里狂舞。
雪下得没章法。
一会儿密得睁不开眼，一会儿又稀稀拉拉，天是灰的，压得很低，低得把整个村子都捂死在里面。
村子旁边就是湖，湖被冻住了，雪落在湖面上，积不住，风一吹就到处跑，露出冰下的暗绿，深不见底，比夜色还沉。
冰面下的水似乎还在动，又似乎没有，隐约能听见湖底有响动，是冰在裂？还是湖底有别的东西？
看不清，也说不清。
稀稀拉拉的土房，烟囱里的烟刚冒出来就被风扯散。
天塔里，青年和吴小姐说了什么？只有她自己知道。
葵青一路上也旁敲侧击问过吴小姐，后者却充耳不闻，没有回应过。
吴小姐为什么到这里来？或许是这里有天塔妖铃的线索？
不知道。
索命只知道，他只要活着，就要负责吴小姐的安全，至于吴小姐要找什么，要做什么，谁也不知道。
措仁达瓦是个小村，村里有庙，庙也不大。
本地人叫它，措仁拉康。
拉康，就是神庙。
风雪刮过村口的湖，刮过矮墙，刮进措仁拉康的门缝里。
庙门是松木板的，黑得发乌，上面钉着的铁皮早就锈透了，像块烂疮。
吴小姐推门的时候，手指先碰到木板的裂缝，凉的，硬的，像摸到了骨头。
门轴吱呀声音钻出来，被风卷进院子
院子比想象中更小。
石板铺的地，缝里的草黄了，断了半截，剩下的茬子支棱着，像没拔干净的刺。
东边墙根有个转经筒，铜皮磨得发亮，露出底下的黑，上头的六字真言，被摸得快平了。
转经筒旁边，堆着一排干柴。
墙是土夯的，高不过人头，墙头的草被风吹得往一边倒，像梳不齐的头发。
这座所谓的神庙只有一个院子，院子里没人转经，没人上香。
冷清清的院子却有声音传来。
“谁啊！”
显然，有人被吴小姐等人推门而入的声音惊动。
院子里只有一个人，是个喇嘛。
喇嘛绛红僧袍在雪地里像块烧红的炭，他一动不动的站在那里，手里抱着一捆柴。
门外有影子，三个，只有三个，小沙弥把他们带到措仁达瓦时，就回强巴白玛林去了。
三个人的影子被残阳钉在地上。
风停了，很安静，静得能听见雪在檐角融化的声音。
一滴，又一滴。
吴小姐站在影子最前面，脸很白，手很冷，握着马鞭。
她开口，说
“找人，丹增嘉措。”
喇嘛看了看吴小姐，又看了看吴小姐身后的两个人身上。
老喇嘛能感觉到，那两个人很危险，但他并不怕，他哦了一声，说。
“哦，进来吧，他在吃饭。”
门是虚掩的，木纹里嵌着经年的雪尘，推开时，门轴一声呻吟，像是谁在寒风里抽了口冷气。
冷风裹着雪沫子从门缝钻进来，刚触到屋里的热气，就凝成了细碎的水珠，沾在吴小姐的睫毛上。
她抬手抹了一把，指尖触到的不是雪，是自己微凉的皮肤，不知何时，手心已经沁出了薄汗。
屋里的气味比门外想象的更浓。糌粑的麦香混着酥油茶的醇厚，还带着点炭火的焦味。
光线很暗，只有一盏铜灯放在桌上，灯芯爆出细碎的火星。
喇嘛走在最前，绛红色的僧袍拖过地面，将手里的柴火放在角落。
吴小姐跟着往里走，靴底踩在夯实的泥地上，沾了点融化的雪水，每一步都带着黏滞声。
葵青的呼吸突然顿了一下，视线越过喇嘛的肩膀，落在桌边那个人身上。
桌边的人正对着门，穿着件洗得发白的僧袍，领口磨出了毛边，露出一截脖颈。
他正低头用木勺舀着碗里的酥油茶，动作很慢，勺沿碰到碗壁，死寂的屋里，竟格外刺耳。