陈耀走了半月，一路向南。
他见过官道上往来的商队，听他们说南边的城镇遭了水患，灾民正往山里逃；也遇见过行脚的货郎，挑着半筐发霉的糕点，说再走三天就是青风渡，渡头有座破庙，常有人在那儿歇脚。
“青风渡？”陈耀停下脚步，货郎的话让他想起些什么。那年二弟子偷偷跑下山，就是在青风渡被山匪劫了剑，还是李老三带着人把他赎回来的。
“是啊，”货郎擦了把汗，“渡头的老艄公去年没熬过冬天，现在就剩个空庙。不过听说最近不太平，夜里总有人看见庙里亮灯，还有人听见剑响呢。”
陈耀谢过货郎，转道往青风渡去。
越靠近渡头，路边的荒草越长，偶尔能看见倒在泥里的破碗，或是被水泡烂的草鞋。渡头的木桥早被冲垮了，只剩半截桥墩泡在浑浊的水里，远处的破庙歪斜着，屋顶缺了半边，像只折了翅膀的鸟。
他刚走到庙门口，就听见里面传来“哐当”一声，像是铁器落地。
“谁？”陈耀推开门，庙里蛛网密布，供桌上积着寸厚的灰，角落里缩着个黑影，正慌慌张张地往怀里塞什么。
“别、别过来！”黑影举起手里的东西，借着从破洞漏进来的天光，陈耀看清那是把锈迹斑斑的铁剑，剑鞘上刻着半朵梅花——那是星火阁弟子的标记，二弟子的剑鞘上就刻着这个。
黑影见他不动，反而往前挪了两步。那是个约莫二十岁的青年，穿着件洗得发白的短褂，裤脚卷到膝盖，露出小腿上狰狞的伤疤。他的眉眼很熟悉，尤其是蹙眉时眼角的那颗痣，像极了当年的二弟子。
“你是……阿武？”陈耀的声音有些发颤。
青年猛地僵住，手里的剑“当啷”掉在地上。他抬头，眼里满是震惊，嘴唇哆嗦着，半天才挤出句：“师、师父？”
陈耀走上前，才发现青年的左手少了两根手指，虎口处结着厚厚的茧。“你的手……”
“当年逃出来时被山匪砍的，”阿武低下头，声音涩得像砂纸磨过木头，“师父，我以为你早……”
“我活下来了。”陈耀捡起地上的剑，剑鞘上的梅花缺了半瓣，是被山匪用刀劈的，“你一直在这儿？”
阿武点点头，指着供桌后的草堆：“我在渡头撑船，夜里就睡这儿。前阵子水患，好多人往北边逃，我攒了些干粮，想……想等水退了，往北走走，说不定能遇上其他师兄弟。”
他说着从怀里掏出个油纸包，里面是几块硬得像石头的麦饼，“这是昨天从水里捞的，还能吃。”
陈耀没接麦饼，却指了指他的剑：“还在练？”
阿武的脸腾地红了，挠了挠头：“瞎练。夜里睡不着，就对着墙砍几下，总觉得……总觉得不能把师父教的忘了。”
他忽然想起什么，转身从草堆里翻出个布包，层层打开，里面是块断裂的木牌，上面刻着个“武”字——那是星火阁弟子的铭牌，当年阿武下山时没带走。
“我在桥墩下捡的，”阿武把木牌递过来，眼里闪着光，“师父，您看，这木牌没烂，说明咱们星火阁……”
“没烂。”陈耀接过木牌，牌上的刻痕还很清晰，是他亲手凿的，“阿武，跟我走。”
“去哪儿？”
“回星火阁。”陈耀望着庙外的水，远处的天光正一点点亮起来，“小石头在那儿等着呢，他还想学写字。”
阿武愣了愣，忽然蹲在地上，捂住脸哭了起来。哭声里有委屈，有愧疚，还有些说不清道不明的东西，像积压了多年的雨，终于落了下来。
陈耀没说话，只是捡起那把刻着梅花的剑，插进自己的剑鞘旁。
第二天清晨，渡头多了艘木筏。阿武撑着篙，陈耀坐在筏尾，怀里揣着那块“武”字木牌。筏子划过水面，惊起几只水鸟，往北边飞去。
“师父，”阿武忽然开口，“您说……大师兄他们，还活着吗？”
陈耀望着远处的山峦，朝阳正从山后探出头，把水面染成金红色。“不知道。”他顿了顿，补充道，“但咱们往回走，总能遇上的。”
木筏渐渐驶远，破庙里的蛛网在风里摇晃，供桌上的灰尘被吹起，又慢慢落下。只有角落里那堆没吃完的麦饼，还留着些微的温度，像有人刚离开不久。
水面上，阿武的篙声“吱呀”作响，和着陈耀哼起的调子——那是当年在星火阁，弟子们练剑时总唱的歌谣，调子跑了大半，却透着股生生不息的劲儿。
远处的天际，红日正越升越高，把他们的影子拉得很长，像两条往家走的路。