晨雾散得比往日要快。山脚下的王二柱挑着空粪桶往回走，裤脚还沾着从那些昏迷修士青衫上蹭来的灰。他刚才把最后一个瘫软的巡查使塞进板车时，缠在那人身上的土豆藤猛地一紧，吓得他手一哆嗦——可那藤蔓随即又松开了，芽尖还轻轻晃了晃，像是在逗他玩儿。
“二柱哥！”一个扎着羊角辫的小丫头从山路上跑来，手里攥着半块烤红薯，“我奶奶说，那七个神仙脑门上的字还在发烫呢！我爹好奇摸了一下，烫得直甩手！”
王二柱抹了把额头的汗，板车轱辘压过碎石，发出咕噜声。“你奶没说错，”他压低嗓子，“那字儿……像用烧红的火钳烙上去的。可那土豆藤更邪门，我刚想掰一根看看，‘滋啦’一声，藤蔓冒起青烟，反倒把我手烫了个泡。”
小丫头惊得瞪圆了眼，手里的烤红薯掉在地上都忘了捡。
这消息像长了翅膀，顺着山风四处传开。镇口茶棚里，老茶客拍着桌子：“你们说那个九皇子？不就是以前老在御花园打盹的那个病秧子？”
“嘘——小声点！”茶棚老板慌忙掩上半扇木门，“我家闺女在宫里做洒扫，她说昨儿夜里，九皇子的菜园子直冒金光，跟罩了层金纱帐似的！”
“金纱帐？”
“就是金纱帐！”老板拍得桌子咚咚响，“我闺女亲眼所见！说那光暖和得很，比伏天的日头还舒服！”
而此时，众人议论的中心，正蹲在自家菜园边上啃烧饼。谭浩穿着洗得发白的青布衫，裤腿卷到小腿肚，脚边放着个缺口的粗瓷碗，里面盛着咸萝卜条。晨光透过那道屏障落在他身上，把几缕不听话的翘发染成了淡金色。
“咔嚓。”他咬下一口烧饼，忽然皱了皱眉，喉结滚动，费力地把那口有点噎的饼咽下去，随手抹了抹嘴角的芝麻粒。
“诗雅，”他侧过头，朝身后喊了一声，语调里带着点被打扰后蔫蔫的不耐烦，“谁在我家门口乱贴东西？”
林诗雅正弯腰侍弄菜苗，闻声直起身。今日她未束高马尾，乌发用一根木簪松松挽着，素白的裙摆沾了几点泥印——倒真有几分农家女子的模样了。她顺着谭浩的视线望去，瞳孔微微一缩。
只见三尺外的空地上，不知何时竟矗立起一块玄铁碑。碑身泛着幽冷的光泽，上面用朱砂绘制的符文如同活物般缓缓蠕动，碑底隐隐传来沉闷的雷音。
“是律令碑。”她走过去，指尖将触未触，又缩了回来，“灵界执法殿用来标记管辖地界的信物。”她的指节微微攥紧，“此碑一旦扎根，方圆十里内的灵气流转，都得遵从碑文法则——”
“听它的？”谭浩把最后小半块烧饼塞进嘴里，含糊地重复，一边拍着裤腿站起来，顺手将包烧饼的油纸朝空中一抛。那油纸轻飘飘地飞起，像一片无力的云。
林诗雅望着那抹素白，忽然想起昨夜谭浩蹲在菜地里边浇水边嘀咕的话：“咱这园子的规矩，是黄瓜藤得往东爬，茄子花得在辰时开。”
此刻，油纸正荡到玄铁碑上方。碑身上的朱砂符文骤然剧烈颤抖起来，仿佛被无形的力量用力擦拭。林诗雅听见细密的碎裂声——那是符文内封印的天道律令正在崩解。
她下意识抓住谭浩的衣袖，指尖触到他手腕上薄而温暖的皮肤，像是触到一块被午阳晒暖的鹅卵石。
“我不准它立在这儿。”谭浩说。语气平淡得像在评论今天的腌萝卜有点咸。
下一刻，玄铁碑开始扭曲变形。顶部的尖角向下塌陷，碑身中部不规则地鼓胀，底部的符文化作缕缕青烟，被风一吹便散了。
等林诗雅再定睛看时，哪里还有什么威严的律令碑？原地只剩一口黑黢黢的土灶台。灶膛里的火苗“噼啪”作响，烤得几颗土豆滋滋冒油，焦香混着一丝糊味钻进鼻腔。
“成了？”谭浩歪头打量了一下，蹲下身，捡起根树枝拨了拨灶膛里的火，“火候还行，没烤焦。”他夹起一颗土豆，在手里颠了颠，吹掉表面的灰，递给林诗雅，“尝尝？新口味，说不定带点碑文的味儿。”
林诗雅接过土豆，指尖感受到表皮传来的温热。她望着那口兀自冒着丝丝热气的灶台，忽然笑了出来。那笑意从眼底漫开，染得眼梢微弯：“你说……往后会不会有人专门来偷你这口锅？”
“偷？”谭浩掰开一颗土豆，烫得直吸气，“想偷锅，得先问问那些土豆藤同不同意。”他指了指菜园外围，不知何时蔓延过来的绿色藤蔓正顺着灶台脚往上爬，卷须尖上挂着晶莹的晨露，“再说了——”他含糊地嚼着土豆，“这锅现在归我管，它要是敢跟别人跑，我就……”
“就怎样？”
“就把它改成烤红薯的炉子。”他一本正经地说，“我更爱吃烤红薯。”
林诗雅的笑声伴着烤土豆的焦香，飘出去很远。
山巅密林深处，苏月华紧握着手中已然碎裂的铜镜，指节因用力而泛白。她凝视着山下那口其貌不扬的土灶台，镜中残存的法则碎片正疯狂示警——那哪里是普通的灶台？分明是一个微缩的规则锚点，正不紧不慢地吞噬着灵界烙印，向外辐射着混沌而又令人莫名亲近的气息，宛如一块浸在蜜糖中的混沌原石。
“他们以为立块碑就能划定界限……”她低声自语，嘴角扯出一抹嘲弄，“真是可笑。他连‘权威’这个概念，都能随手煮熟了吃下肚。”
日头渐渐升高，谭浩蹲在菜地里，专心地给西红柿植株打着杈。林诗雅搬了把竹椅坐在廊下，腿上摊着一本纸页泛黄的旧书。风吹动书页，露出里面密密麻麻的批注——这是她昔年在星辰仙宗抄录的《星辰古录》。
她的指尖抚过“天律不可违”那行字，忽然想起谭浩方才那句话：“我家门口的规矩，我说了算。”
风又将书页翻过一页，露出空白处。林诗雅取出随身的笔，在那空白上轻轻写下一行小字：“天律不可违？”
笔尖顿了顿，她又添上一句，墨迹清晰：“但他说，可。”
午后的阳光透过竹帘的缝隙洒在书页上，恰好照亮了那行新添的字。