芒种的日头把染坊的青石板晒得发烫，蝉在院角的老槐树上“知了知了”地叫，声浪裹着热浪，把蓝草垛晒得发脆，草叶的清香混着阳光的焦味，在空气里漫成一团。
丫丫蹲在陶缸旁翻搅蓝草，长杆插进发酵了三日的草浆里，搅起一串串细密的泡沫，靛蓝色的汁液顺着杆身往下淌，在她手背上洇出深浅不一的蓝，像幅流动的画。“阿婆说再晒半日就能滤汁了，”她甩了甩手上的水，水珠落在滚烫的石板上，“滋啦”一声化成白烟，“今年的蓝草比去年出浆多，能多染两匹‘靛蓝’布。”
小石头扛着捆新劈的柴走进来，柴禾的纹路里还带着湿意，在日头下泛着水光。“灶房的火快熄了，”他把柴靠在墙角，看见陶缸里的蓝草浆，眉头动了动，“这浆发得正好，蓝得发乌，像深潭里的水。”他蹲下身，用指尖沾了点浆汁，往她手背上的蓝斑旁边点了点，凑成个歪歪扭扭的小月亮。
“别闹，”丫丫缩回手，却没擦掉那点蓝，“等会儿滤汁时要清干净，不然染出的布有杂质，像去年那批‘天水蓝’，被布庄掌柜退回来三次。”
春桃端着个陶盆走过，盆里是刚冰镇的绿豆汤，冰块在汤里“叮当”响，凉意顺着盆沿往外冒。“歇歇吧，”她把盆往石桌上一放，“日头最毒的时候得躲着，不然中暑了，谁给你们煮染液？”
丫丫端起碗绿豆汤，冰意在舌尖炸开，顺着喉咙凉到心里。她看见小石头也在喝，喉结滚动时，脖颈上的汗珠像串小珠子，顺着锁骨滑进“蜀锦青”的褂子里，把里面的鱼影拓印浸得发深。
“下午去河湾洗布不？”她忽然问，绿豆汤的甜还在舌尖，“‘靛蓝’布得用活水透透，颜色才亮。”
“去，”他几乎没犹豫，“我拉板车，你带皂角。对了，把那匹‘浅靛蓝’也带上，前几日染的，正好一起透透。”
小柱子举着个竹编的捕蝉笼跑进来，笼里的蝉叫得正欢，翅膀被阳光照得透明，像片薄纱。“丫丫姐，石头哥，我娘说河湾的芦苇长高了，能遮凉！”他把笼子往蓝草垛上一挂，蝉鸣声混着蓝草的香，像支吵吵闹闹的歌。
午后的河湾果然凉快，芦苇在风里晃出片浓绿的荫，把日头挡得严严实实。丫丫把“靛蓝”布铺在青石上，用河水慢慢浇，蓝布遇了水，颜色变得更深，像块浸在水里的蓝宝石。
小石头蹲在旁边帮她拧布，手指穿过布眼时，偶尔碰到她的，像被河水冰了下，却又忍不住多碰一会儿。两人的影子在水里交叠，被风吹得轻轻晃，像两块浸在蓝草浆里的布。
“你看这水，”丫丫指着河面上的波纹，“蓝布的影子在水里晃，像把整个染坊的蓝都倒进河里了。”
他顺着她指的方向看，忽然抓起块皂角，往她手背上蹭了蹭：“有蓝浆没洗干净，像块小蓝斑。”皂角的泡沫沾在她手上，蓝斑被晕开，像朵小小的蓝花。
洗好的布晾在芦苇丛里，靛蓝色在绿苇间晃，像片倒挂的天。丫丫看着那些布，忽然觉得这夏天的河湾，藏着比绿豆汤更凉的甜，像蓝草浆里的冰，悄悄化在了心里。
“等布干了，”她轻声说，“给你做个新荷包吧，用‘靛蓝’布，绣只蝉，配你的青布褂。”
他的眼睛亮了，像被阳光照的河面：“好啊，再绣串蓝草，像把整个染坊的香都绣进去。”
蝉鸣声渐渐歇了，夕阳把河水染成了金红，晾着的蓝布在风里轻轻晃，像片会动的晚霞。丫丫和小石头拉着板车往回走，蓝布的清香混着芦苇的味，在身后漫开。她忽然觉得，这个夏天定不会闷，因为有河湾的水，有蝉鸣的树，有身边的人，把所有的热都染成了凉。
夜里，她把“靛蓝”的布角夹进染谱，旁边放着片晒干的蓝草叶。在灯下写：“芒种，蝉鸣，蓝草浆成，河湾洗布，凉浸布与心。”她拿起笔，在布样旁边画了两只碰在一起的手，上面都沾着点蓝，像把这河湾的凉，都画进了夏天的热里。
窗外的月光落在陶缸上，蓝草浆在夜里泛着幽光，像块藏在暗处的蓝玉。丫丫抱着染谱，听着远处的蝉鸣，忽然盼着布快点干，不是因为想做新荷包，而是想看看，当他系着“靛蓝”布荷包走过槐树下时，会不会像这染坊的蓝，浓得化不开，却又清得能照见人。