她坐回存心殿废墟的中央，那张祝九鸦曾用过的石案冰冷如铁，寒气透过单薄衣衫渗入骨髓，仿佛有无数细针顺着脊椎向上刺探。
面前，整齐地摆着三样东西：三枚细如牛毛的兽骨骨针，泛着幽蓝的冷光，像是从某种远古凶兽的听骨中磨制而成；一把锈迹斑斑的剥皮小刃，刃身布满暗红斑驳的纹路，如同凝固的血脉——这把刃，是祝九鸦临终前塞进她掌心的，据说用初代噬骨巫的肋骨淬炼而成，每一滴使用者的血，都会被铭刻进刃身的记忆里；以及一碗盛着雨水和焚香灰烬的浑浊液体，表面浮着一层油膜般的微光，散发出腐木与焦骨混合的沉闷气息。
风从破败的殿门穿过，带着荒野的腥气，夹杂着远处乌鸦啄食腐肉的“咔嗒”声，吹动她额前散落的黑发，露出那双不再映照任何光亮的眼睛——灰白如雾锁深井，连瞳孔收缩的反应都已消失。
韩九深吸一口气，那气息在胸腔里没有丝毫暖意，鼻腔内掠过一股铁锈般的腥冷，仿佛吸入的是一捧埋葬百年的坟土，肺叶像被冰锥刮擦般生疼。
她拿起那把锈刃，刀锋钝而粗糙，指尖抚过刃口时传来砂砾摩擦的滞涩感，上面凝结着不知多少年月的血垢与怨念，触之竟微微震颤，似有低语在金属内部呜咽。
她没有丝毫犹豫，左手捏住自己的耳廓，皮肤因紧张而微微抽搐，右手握刀，精准地沿着耳轮内侧划开一道浅浅的口子。
没有痛呼，甚至没有皱眉。
但她的右脚趾在鞋中猛然蜷缩，指甲抠进掌心的旧茧，才压住那一瞬翻涌上喉头的战栗。
皮肉翻开的瞬间，暗红色的血珠争先恐后地涌出，温热黏腻，顺着耳垂滑落，在空中拉出细丝般的弧线，像一串断了线的赤色玛瑙，滴滴答答落入面前的灰烬碗中。
“滋啦——”
血液与香灰混合，发出的声音不似水滴，反倒像滚油浇上冰面，噼啪作响，一缕极淡的、带着草木焦糊味的白烟袅袅升起，缭绕成扭曲的人形轮廓，转瞬即逝。
“听觉，是最先背叛真相的。”她对着空无一人的大殿，用一种近乎呢喃的语调说道，声音干涩得像两片砂纸在摩擦，每一次开合都在咽喉留下撕裂般的痛感，“他们用钟声盖过哭喊，用颂歌淹没遗言。我要听见那些被钟声埋葬的声音，就必须先舍弃耳朵所偏爱的一切。”
她放下锈刃，右手拈起一枚骨针，在混着自己鲜血的灰烬水中轻轻一蘸。
针尖染上了污浊的殷红，水波荡漾间，竟传出一声极细微的婴儿啼哭，旋即归于死寂。
那液体散发出一种古怪的、介于腐烂与祭祀之间的气息，钻入鼻腔后，脑仁隐隐发胀。
她闭上眼，凭借着脑海中祝九鸦留下的那副刺目的解剖图——那图并非画在纸上，而是以烧红的铁笔烙在她记忆深处——将骨针缓缓刺入自己右侧的太阳穴。
针尖没入皮肉，传来一阵令人牙酸的阻滞感，如同插入冻土的铁钉。
剧痛，并非如刀割火烧那般直接，而是一种阴冷的、钻心蚀骨的酸麻，仿佛有一条冰冷的铁线虫，正顺着神经一路钻向大脑深处，贪婪地啃噬着她最温暖的记忆。
她看见了，在意识的深海里，那个模糊的、被称为“母亲”的女人，正对着牙牙学语的自己，唱着一首早已失传的摇篮曲。
那旋律温柔如春日阳光，拂过脸颊时竟有真实的暖意，是她颠沛流离的童年中唯一的慰藉。
骨针又深入一分。
那歌声瞬间被一股强横的力量撕碎，化作尖锐刺耳的噪音，像是千万根玻璃碴在颅内刮擦，随即彻底消失。
她又看见无数孩童在巷子里追逐打闹的笑声，清脆如铃；看见邻家大婶递来半个窝头时爽朗的招呼声，带着炊烟的气息；看见自己在冬夜里抱着一条野狗取暖时，听见它满足的呼噜声，那震动顺着胸膛传来，真实得令人心碎……
所有这些构成“温暖”与“羁绊”的声音，都在骨针的搅动下，被一一剥离、粉碎、归于死寂。
这是噬骨巫一脉最残酷的献祭之一——“断感祭礼”。
唯有主动斩断与人世间一切美好的情感联结，将自身化为纯粹的“空”，才能承载那数以万计的亡魂悲鸣而不至于当场疯癫。
剧痛让她的身体本能地蜷缩起来，像一只被踩碎了脊骨的虾米，额头上冷汗涔涔，顺着眉骨流入眼角，带来咸涩的刺痛，浑身抑制不住地颤抖，肌肉不受控地抽搐，如同被无形电流贯穿。
但她紧咬着牙关，将那声即将冲破喉咙的呜咽死死咽了回去，舌尖再次破裂，血腥味弥漫口腔，舌底那枚藏了三年的骨钉，早已化为细粉，融入血肉——那是她为自己准备的最后一味引子。
她不能停。
第一根骨针，断绝“暖音”。
第二根，刺入左侧太阳穴，斩断“笑颜”。
第三根，直抵眉心，抹去“触感”。
她记得最后一次被人拥抱的温度，如今那记忆正在指尖消散，如同握不住的雪。
她记得阳光晒在皮肤上的暖意，如今那感觉已变成一片麻木的空白。
她的世界，正在以一种无可挽回的方式，迅速褪色、冷却、化为一座只有黑白二色的寂静坟场。
殿外，乱石嶙峋的废墟边缘。
容玄如一尊石雕，静静地靠在一堵断墙上。
他能听见殿内传来那压抑到极致的、细微的抽搐声，像一只被活生生剥去皮毛的幼兽，在痛苦的浪潮中无声挣扎。
那声音并不响亮，却穿透夜风，直刺耳膜，让他牙关发酸。
他握紧的拳头，指节因为过度用力而泛出骇人的青白色，指甲深深嵌入掌心，血珠顺着指缝滴落，在地上绽开一朵朵暗红的小花。
他几次想不顾一切地冲进去，可每当他抬脚，身前的空气中便会凭空浮现出一道道交错的骨纹，冰冷、决绝，散发着不容抗拒的威严。
这一次，骨纹不再是警告，而是一行清晰的血字，仿佛是韩九用自己的意志烙印在空间之中：
“欲点长明灯，必先剜心作油。”
容玄的脚步，重如千钧，再也无法踏前分毫。
他瞬间明白了她在做什么。
她不是在自残，她是在炼器。
将自己的七情六肉，炼成一盏可以照亮整个帝国谎言的……长明灯。
他缓缓靠着冰冷的墙壁坐下，背脊僵直，仿佛支撑他站立的不是骨骼，而是执念。
良久，他从怀中取出一盏早已熄灭的旧陶灯。
灯身粗糙，是他从一个被“净梦巡使”抄没的货郎担子里捡来的。
他用衣袖，一遍又一遍地、极其轻柔地擦拭着灯身上的尘土，动作小心得如同抚摸熟睡婴孩的脸颊，仿佛在擦拭一件稀世珍宝。
“你说你要走刀刃之路……”他低声自语，声音被风吹得支离破碎，“可这哪里是路……这是你用自己的命，一寸一寸铺出来的桥。”
他的眼前，仿佛又看到了那个在乱葬岗里，抱着半块馊饼笑得咯咯作响的小女孩，嘴角沾着碎屑，眼睛亮得像星子。
而如今，那座桥，即将铺向最黑暗的深渊。
七日之后。
存心殿的石门，无声无息地滑开。
韩九走了出来。
她的瞳孔，已经彻底变成了死寂的灰白色，宛如两颗蒙尘的玻璃珠，再也流不出一滴眼泪，也倒映不出任何光影。
她的步伐轻盈得不似活人，赤足踩在碎石之上，竟没有发出丝毫声响，如同飘雪落地，了无痕迹。
脚底本应感受到的尖锐刺痛，已全然消失——触觉，已被她亲手抹去。
她径直朝着皇宫的方向走去。
夜色是她最好的伪装。
一队手持铜镜的靖夜司巡卫从她身侧不足三尺处经过，高声呵斥着宵禁的规矩，脚步踏地的回音响彻街巷，却对她视而不见。
其中一名巡卫手中的镇魂铜镜，甚至无意间扫过了她的身体。
镜面上，只映出了她身后那株枯败的老树，枝干扭曲如鬼爪，除此之外，空无一物。
她已经不在“生者名录”之中，自然也就不在任何法器的探查范围之内。
不仅如此，“断感祭礼”让她脱离了‘情感觉知域’，凡是以情绪波动为感应基准的法器，都将她视为‘虚无’。
她如一缕幽魂，轻易地潜入了戒备森严的皇宫地宫。
空气中弥漫着浓重的檀香与陈腐气息，冰冷潮湿，每一次呼吸都像吸入湿冷的棉絮，贴在肺壁上。
地宫最深处，是一座巨大的穹顶石室，中央供奉着一幅悬浮在半空的巨大阵图——“永忘归真阵”的本源图谱。
图谱由无数流光溢彩的符文构成，缓缓旋转，而在石室的四壁，不多不少，正好镶嵌着九百口大小不一的青铜钟。
每一口钟都与阵图之间有着肉眼可见的能量丝线相连，随着阵图的旋转，发出低沉绵长的共鸣，嗡鸣声在石壁间来回震荡，形成一种催眠般的律动。
韩九没有试图去破坏任何一口钟，那只会立刻触发警报。
她走到阵图之下，仰起头，那张十二岁孩童的脸上，是与年龄完全不符的冷漠与决绝。
她闭目片刻，脑海中浮现祝九鸦遗留的推演：“遗忘律令的本质，是压制真实。而压制，需要能量。若反向注入‘记忆实相’，便可制造负荷……”
她猛地咬破舌尖，一股混杂着碎骨粉末的腥甜血液瞬间涌上喉头，那粉末是她体内蛰伏多年的引信，此刻终于点燃。
“噗——”
她将这口饱含“归墟”之力的血雾，不偏不倚地喷在了旋转的阵图核心。
诡异的一幕发生了！
血雾触及阵图的瞬间，并未被其净化，反而像墨汁滴入清水，迅速渗透、蔓延。
那些原本光芒璀璨的“遗忘律令”符文，竟在血雾的侵蚀下，反向显影出一层暗淡的、如同鬼画符般的底层纹路。
那正是这条阵法最致命的缺陷：每当有活人发自内心地、清晰地记起一个被抹除的死者姓名时，大阵为了压制这段“违规”的记忆，就必须消耗数倍于平时的力量。
若被记起的人足够多，这种压制将形成巨大的能量负荷，最终导致能量倒灌，阵法自我崩解！
这才是朝廷不惜一切代价，也要将《赤心录》彻底焚毁的真正原因！
韩九在离开前，伸出苍白的手指，在阵图边缘一个极其隐蔽的角落，用指甲刻下了一个微小的符号——一个倒置的“卍”字符。
噬忆巫印。
这个印记不会立刻生效，它会像一枚最狡猾的寄生虫，悄无声息地吸附在大阵的能量流中。
这是一个早已被正统巫族废弃的‘逆忆符’，因其形似古老轮回印‘卍’而得名，但方向相反，意味着‘记忆逆流’。
从此刻起，每一次大阵试图抹除一段记忆，这个巫印就会悄悄复制下那段最真实的“回响”，将其扭曲、加密，然后精准地播撒进方圆百里之内，某个意志最薄弱之人的梦境里。
果不其然，几日后，皇城中那位德高望重、负责主持“净梦”仪轨的大祭司，在午夜惊醒。
他梦见自己年轻时，亲手将最后一本《赤心录》原卷投入火中。
火焰升腾，他看见书页上最后一个名字，正是他那因直言而被赐死的授业恩师。
冷汗浸透了他的背脊，他颤抖着摊开手掌，发现手心里不知何时多了一张被汗水濡湿的纸条，上面是他自己的笔迹，潦草而惊恐：
“我烧的不是邪书……是我娘的名字。”
忆冢岛的山顶，韩九回来了。
她将从地宫中窥得的所有情报，以骨灰为墨，用一种祝九鸦教她的秘法，书写在一面巨大的破旧风幡之上。
容玄快步赶来，看到她的瞬间，瞳孔猛地一缩。
她的嘴唇干裂，溢出一丝黑色的血迹，气息微弱得几乎无法察觉，唯有那双灰白色的眼睛，清明如万里冰封的霜原。
“你还剩多少？”他声音沙哑地问。
韩九没有回答，只是缓缓抬起自己的右臂。
那条原本纤细的手臂，此刻已完全被一层猩红色的诡异烙印所覆盖，烙印的纹路繁复而古老，像活物般微微起伏，仿佛在吞噬着她的血肉。
“不多了。”她的声音轻得像风，“但够让他们知道——灯芯不是蜡做的，是活生生剥下来的。”
她转过身，望向京城的方向。
隔着遥远的距离，她仿佛能听到那九百口铜钟仍在维持着虚伪的安宁，那嗡鸣声穿透山河，如同帝国的心跳，沉重而虚假。
她轻轻吐出一口气，那口气在冷冽的夜风中凝成一缕白霜，悬于唇前，久久不散。
“接下来……”
“轮到我进钟里去了。”
她取出那面写满冤魂姓名的风幡，将其缠绕在自己身上，如同寿衣。
“不是躲进去……是要让我的骨头，成为敲响它的新槌。”