马军看着那朵被陈浩南随手插进管口的白色菊花，像在看一个精神病人刚刚完成的，毫无逻辑的即兴表演。
“插花？”他重复了一遍，声音里带着一种被现实反复殴打后的，麻木的荒谬感，“用这个？”
他的目光，从那截锈迹斑斑的排污管，移到那桶散发着腐烂鱼尸味的废油上。
陈浩南没说话。他走到那桶废油前，没有拧开盖子，只是用脚尖，轻轻踢了踢桶身。塑料桶晃了晃，里面浑浊的黄色液体，像一滩粘稠的脓，懒洋洋地荡漾了一下。
“他们想看‘于腐朽中，觅神奇’。”陈浩南说，“我们就给他们腐朽。”
他后退一步，做了一个“请”的手势，目标是那桶废油。
马军看着他，又看了看那桶油。他脸上的肌肉，因为嫌恶而绷紧。他是一个习惯了血腥味和硝烟味的男人，但这种混杂着工业废料和生物腐烂的，黏腻的臭味，更让他难以忍受。
他沉默地站了一会儿。然后，他走过去，弯下腰，用两根手指，像夹起一只死老鼠一样，捏住了油桶的盖子。
“咔。”
盖子被拧开。
一股更浓烈，更具穿透性的腥臭，瞬间充满了整个房间。那味道，像一个看不见的，肮脏的幽灵，钻进鼻腔，黏在喉咙里，让人作呕。
马军没有犹豫，他抓起桶的提手，手臂上的肌肉坟起，将那桶黄色的，半凝固的液体，对准了排污管的管口。
“咕……咚……”
粘稠的废油，像一滩等待了很久的呕吐物，缓慢地，不情不愿地，滑进了黑色的管道。它不是流下去的，是“掉”下去的。油体撞击在粗糙的管壁上，发出沉闷的，令人牙酸的声音。
马军面无表情地，将整桶油，都倒了进去。
他扔掉空桶，看着自己的手。那双手上，沾了些许油渍。他没有去擦，只是站在那里，看着那些黄色的，发亮的污点，像在看一种无法治愈的皮肤病。
“现在呢？”他问，声音沙哑。
陈浩anan走到那堆菊花前，将牛皮纸完全拆开。白色和黄色的花，铺了一地。
他拿起一朵白菊，递给马军。
马军没接。
“我自己来。”陈浩南说。
他走到排污管前，将那朵白菊，插进了管口正中央，那片黑黄相间的，还在冒着气泡的油污里。
他没有插得很深，只是让花茎的底部，浅浅地触碰到油面。那朵纯白的花，像一个不慎跌入化粪池的圣女，瞬间就被底部的污秽，染上了一圈黄色的，不洁的边缘。
然后，他又拿起一朵，插在旁边。
再一朵。
他没有遵循任何美学规律，只是机械地，一朵挨着一朵，将那些白色的菊花，沿着排污管的内壁，插了一圈。
像是在为一个巨大的，看不见的坟墓，献上花圈。
马军一直看着。他看着那些本该象征“高洁”的花，一朵一朵地，被污染，被玷污。他看着陈浩anan那双本该拿刀的手，此刻，却在做着一件比砍人更荒唐，也更屈辱的事。
当陈浩南插完最后一朵白菊时，马军忽然开口。
“给我。”
陈浩南转头，看到马军伸出的手。
他把剩下那些黄色的菊花，都递了过去。
马军接过花，走到管道前。他没有像陈浩南那样，小心翼翼地插进去。他抓起一整把黄菊，像在抓一把杂草，用一种近乎于暴力的姿态，狠狠地，塞进了花圈中央的空隙里。
“咔嚓。”
几根花茎，因为蛮力而被折断。脆弱的花瓣，散落在粘稠的油面上，像一场无声的，金色的雪。
然后，他又拿起一朵，用手指，将那朵盛开的黄菊，一点一点地，按进了废油里。
花朵在他的指下挣扎，变形，最后完全被吞没。油面上，只剩下一串不断破裂的，肮脏的气泡。
像一场无声的溺毙。
做完这一切，两人都退后了几步，看着眼前的“作品”。
一截锈迹斑斑的，来自城市地下的排污管，像一座被遗忘的烟囱，沉默地立在洁白的地毯上。管道里，盛满了肮脏的，散发着腥臭的废油。
一圈被油污侵染的白菊，像一圈腐烂的牙齿，环绕着管口。而在中央，是几支被折断的，半死不活的黄菊，胡乱地插在里面，它们的根茎，正在被那片象征着“能量再生”的液体，缓慢地，彻底地腐蚀。
这东西，没有一丝一毫的美感。
它不像是艺术品，更像是一个凶案现场，或者一个邪教的祭坛。
它充满了恶意，绝望，和一种毫不掩饰的，对所有观赏者的嘲弄。
它完美地诠释了“于腐朽中，觅神奇”——只不过，它们只负责腐朽，把“觅神奇”这个艰巨的任务，留给了那些自作聪明的阐释者。
马军走到中岛台，拧开水龙头，用一种近乎于自虐的力度，反复冲洗着自己的手。肥皂的泡沫，都盖不住那股渗入皮肤纹理的腥臭。
陈浩南从口袋里，摸出一个空烟盒，又失落地把它放了回去。
他看着那件他和马军联手完成的，惊世骇俗的“杰作”，忽然觉得，这可能是他这辈子，做过的最诚实的一件事。
他没有在演。
这东西，就是他内心的真实写照。
一个穿着西装的古惑仔，一个当了保镖的警察，被关在一个黄金的笼子里，用全世界最昂贵的材料，喂养着，然后被要求，去赞美这个笼子。
而他们，用下水道的铁管，用炸鱼的废油，用葬礼上的菊花，为自己，也为这个荒诞的世界，办了一场盛大的，沉默的葬礼。
客厅里，那股混杂着铁锈、阴沟、腐鱼和菊花草腥的味道，形成了一种前所未有的，复杂的香氛。
它闻起来，像一个末日的，绝望的笑话。
陈浩南看着那件作品，轻声说。
“和谐。”