陈文蹲在河边，磨他的刀。
刀身狭长，像柳叶，也像他用来刮除腐肉的那把救命刀。
河水很凉，流过他指缝。
他磨得很仔细，一下，又一下。
有人叫他陈文，更多人叫他“悬壶刀”。
地榜三十一名，悬壶刀。
这名号在江湖上有点怪。
别人上榜，靠的是杀了多少成名人物，挑了哪个山寨。
他上榜，据说是因为有一次，为了救一个被仇家追杀、逃进他暂住破草屋的小门派弟子。
他一个人，一把刀，挡住了追来的十七个高手，其中包括两个玄榜上有名有姓的。
他没下杀手，只是让那些人暂时失去了动武的能力。
这事传开，人们才发现，这个平日里背着药箱、专给穷苦人看病的郎中，刀法比他的医术更吓人。
他活得清贫。
凭他的本事，随便投靠哪个世家大族，做个供奉，金银财宝、娇妻美妾都不会少。
他不去。
他只在实在揭不开锅的时候，才会接几个活，换点米粮药材。
接的活也怪，有时是去某个瘟疫横行的村子救人，有时是深入险地采一味稀世草药，只为救一个与他素不相识的贫家子。
得来的酬劳，转头又换成药材，施舍给那些连诊金都付不起的穷苦人。
有人不解，问他图什么。
他那时刚给一个老乞丐接好断腿，正收拾药箱，闻言抬起头，脸上沾着点灰，眼神却很亮。
“想做点什么。”
他说，“不想争强好斗一辈子。想在史书上，留个名字。”
顿了顿，又低头，声音轻了些，“看不得穷苦。”
这话听起来有点傻，甚至有点天真。
在这人命如草芥的世道，想靠救人留名史书？
江湖朋友听了，多半嗤笑一声，骂句“痴人说梦”。
但他就是这么做的，年复一年。
现在，他磨刀，不是为了救人。
他听到消息了。
地榜十四，女罗刹。
慕容家悬赏五千两黄金，要她和那个叫冷云舒的人的命。
活的，翻倍。
五千两黄金。
这个数字在他脑子里转。
能买多少粮食？
能救活多少在灾荒里挣扎的人？
能建多少间遮风挡雨的屋子？
能让像刚才那个老乞丐一样的人，少受多少苦？
他能用这笔钱，安稳很久，不用再为生计去接那些他不愿意接的活。
他知道女罗刹是谁。
听风楼的消息传得飞快，齐天盟盟主。一个在江北搅动风云，杀过官兵，也杀过豪强的女人。
是好是坏，他说不清。
他只知道，杀了她，能救很多人。
至少，是另一种形式的“救”。
他收起磨刀石，用河水洗净手。
他看着水里自己的倒影，一张平凡的脸，没什么特色，只有那双眼睛，带着点常年与草药、与伤病打交道的沉稳。
干完这一单，可以救很多很多人。
他对自己说。
虽然，他可能会死。
那个女罗刹，能杀得京城人头滚滚，能跻身地榜十四，绝不是易与之辈。
燕十三也在她身边。
他站起身，擦干手，将刀插回腰间的刀鞘。
刀鞘很旧，皮革磨损得厉害。
死？
他笑了笑，有点自嘲。
人生不就是这样吗？
不然活得也太没意思了。
他自认为。
他背起那个比刀鞘更破旧的药箱，里面装满了各种瓶瓶罐罐和晒干的草药。
救人的，和可能要用来杀人的，都在里面。
他迈步向西，朝着草原的方向。
脚步不快，但很稳。
路上，他遇到一伙溃散的兵痞，正在抢劫一个只有几户人家的小村落。
他停下脚步，看着那些兵痞将村民不多的粮食和仅有的几头瘦羊抢走，看着村民跪地哀求，换来的是拳打脚踢。
他握了握刀柄，又松开。
他走过去，对那些兵痞说：“放下东西，走吧。”
兵痞头子打量着他，看他一身粗布衣服，背着个破药箱，像个游方郎中，狞笑起来：
“哪里来的穷酸，敢管爷们的事？滚开！”
陈文没滚。
他拔出刀。
刀光一闪，很快，快得那些兵痞只看到一道光掠过。
然后，他们手里的武器，齐刷刷断成两截，掉在地上。
兵痞们愣住了，看着手里只剩半截的刀枪，脸上露出惊骇。
陈文收刀入鞘，声音平静：“走吧。别再让我看见。”
兵痞们互相看看，又看看地上断掉的武器，最后看了看陈文那张没什么表情的脸，咽了口唾沫，丢下抢来的东西，狼狈地跑了。
村民围过来，千恩万谢，要把抢回来的粮食分他一些。
陈文摇摇头，从药箱里拿出些治疗跌打损伤的草药，递给受伤的村民。
“我只是路过。”
他说。
然后，他继续向西走。
他没要报酬，甚至没留下名字。
就像他做过很多次的那样。
只是这次，他西行的目的，不再是纯粹的行医救人。
傍晚，他在一个路边的茶摊歇脚。茶摊很简陋，只有几张破桌子。
几个行商模样的人正在高声谈论，话题正是女罗刹和那五千两黄金。
“听说了吗？少林、武当的人都北上了！说是要除魔卫道！”
“除魔？我看是冲着那赏金去的吧？五千两黄金啊！”
“啧啧，那女罗刹也是倒霉，被这么多人盯上。不过她也够狠，听说在京城……”
“狠有什么用？双拳难敌四手。我看她这次悬了。”
陈文默默喝着粗茶，听着那些议论。
除魔卫道？
他嘴角扯起一丝弧度。
多少龌龊事，打着“道”的旗号。
他救人，有时反而被那些“正道人士”讥讽为不分是非，滥施仁慈。
一个衣衫褴褛的小女孩，怯生生地走到他桌边，伸出脏兮兮的小手，眼睛看着他碗里剩下的半块饼。
陈文把饼掰开，大半递给小女孩，自己留下小半。
小女孩接过饼，狼吞虎咽地吃起来。
他看着小女孩，心里那点因为要去杀人而产生的滞涩感，似乎被冲淡了一些。
侠。
他想起这个字。
一个人，一个夹。
人被什么夹着？
被道义？
被良心？
还是被这操蛋的世道？
他喝完最后一口茶，放下几枚铜钱，起身离开茶摊。
他不知道自己这次的选择是对是错。
为了救更多的人，去杀一个可能并非十恶不赦的人。
这逻辑听起来就矛盾。
但他找不到更好的办法。
这世道，好像总是逼着人，在烂和更烂之间做选择。
他躺下，看着满天星斗。
星星很亮，冷漠地闪烁着。
他想，史书上会怎么记他？
悬壶刀陈文，一生救人无数，最后为了五千两黄金，去杀了一个同样被这世道逼得走投无路的女人？
他闭上眼，不再去想。
明天，还要赶路。
去草原，去找那个叫“女罗刹”的地榜十四。
去完成一笔，用一条命，换无数条命的交易。
去进行一次，连他自己都无法定义的……“行侠”。